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Aun no me lo termino de creer, la verdad. Si Cesc la mete estamos dentro, pues no la meterá, claro. Peró si. La metió y como los grandes. Tardé en reaccionar. El balón estaba dentro, la red se movía, pero es que no podía ser. Mire al arbitro, lo tenía que anular, mandar repetir, lo que fuera, porque con ese gol echabamos a Italia y hasta ayer no lo creía posible. Ni siquiera cuando vi correr a todo el banquillo hacía Casillas lo quería celebrar. Son ya demasiadas noches las que la Roja me ha dejado sin dormir, de pena todas. Uno se acostumbra a la derrota cuando no conoce otra cosa. Pero si, Gordo, que si, que todo vale, que estamos dentro. Al fin reaccioné, demasiado, creo. Casi ahogo a la K, no quería dejar de abrazarla. Que bueno tenerla cerca para celebrarlo con ella, que ya esta bien de darle solo disgustos. Mi ahijado, de escasos meses aún, no se si me perdonará lo que le alteré anoche. Perdona, Guille. Te lo explicaré dentro de unos años y lo entenderás, ya lo verás. Los que saltaban iban de rojo y las lagrimas eran azzurras. Aún hoy, junto a mi resaca, se me ponen como los pelillos como escarpias al recordarlo. El fútbol me ha hecho feliz muchas veces, pero pocas como anoche. No se las veces que he visto los penaltis. Me se los comentarios de memoria. Genial Camacho. El “bueno, no puede ser, o sea, es que no puede ser” de Maldini cuando se la saca Casillas a Di Natale, lo dice todo. Se que ahora hay que seguir y que tenemos que creernos que podemos levantar la copa el domingo, pero lo de ayer ya sabe a victoria. Gracias, a los 23 y a tí, al de Hortaleza, también a ti. Os quiero, os amo y no voy a olvidar nunca lo que viví hace unas horas. Estais en mi olimpo personal y no pienso sacaros nunca de ahí. Cracks.
Llevo mucho tiempo dándole vueltas, para su publicación, a mi lista negra personal. Son demasiados años acumulando recuerdos de perrerías antimadridistas en mi cerebro y no me resulta fácil ordenarlas. Uno de los mayores candidatos, sin duda, es búlgaro, culé y muy mala gente. Se llama Hristo Stoichkov y estos días ha vuelto a acercarse al top de mi lista. Aquí dejo la noticia y que cada uno juzgue por sí mismo.
No es Pedja una persona que despierte en mi demasiada simpatía, la verdad. Me hubiera gustado mantenerle en mi memoria únicamente por su gloriosas temporadas como jugador blanco, sin que este recuerdo fuera ensuciado por su lamentable labor como… ¿de que carajo se gana el sueldo?. Por ello, suelo recurrir con bastante frecuencia a este video para no olvidar que aquella noche en Amsterdam me hizo el tipejo mas feliz del mundo. Por como luchaste con nuestra camiseta, Pedja y por nada mas, muchas gracias.
Son las 9. Hace justo 48 horas que los nuestros salían con los brazos en alto del centro capital de Perrolandia. Que grande fue ver las feas caras culés viendo como entrabamos los últimos en el túnel de vestuarios. Y es que ganamos y ganamos bien. Con carácter, como debe ganar el Real. He de reconocer que no las tenía todas conmigo antes del partido. Pero cuando ves a los nuestros metidos en el partido como el domingo, sabes que te lo llevas.
Me encantó el equipo. Cómo leyó el partido y cómo lo durmió, sobre todo, en la segunda parte. Mucho lo de Pepe que no solo hizo lo suyo sino que, además, gracias a él Cannavaro casi pareció ser el que jugaba en Italia. El resto, muy bien todos en general y Baptista en particular. Si mañana fuera el partido, seguiría reclamando la titularidad de Guti, pero eso no quita para reconocer lo suyo a “la Bestia”. Me alegro por él, porque me cae bien. Es una de esas excepciones que confirman mi teoría sobre la falta de profesionalidad de los jugadores brasileños. Desde que volvió de Londres, se ha unido a tipos de la altura como personas de Donato o Mauro Silva en este grupo de “brasileños diferentes”.
Me encantan los jugadores que saben aceptar el banquillo. Que no lloran y siguen trabajando para poder jugar en el futuro, aceptando sin más que hay gente en mejor momento que ellos. “Solaris” que saben valorar lo que es estar en la plantilla del club mas grande del mundo y son coherentes con la profesionalidad que se espera de sus salarios.
Son muchos los detalles a de este partido, que entre todos analizaremos durante esta semana tan blanca. Casi todos serán buenos pero en este post me gustaría comentar un pequeño punto negro. Fue la salida de Robinho sin sonreir, sin celebrar nada con los 2.000 valientes que “mancharon” de blanco el Nou Camp. Basta con compararla con la salida de Guti el año pasado o, sin ir mas lejos, la de Snejder algunos minutos antes para entender por donde voy. A la afición, y mas a la que te acompaña a campos tan hostiles, hay que agradecerle lo que hace por ti. Se que para muchos es algo sin importancia, pero para mi es algo fundamental en un jugador. Por detalles como éste, jugadores de tanta calidad o más que Robinho han vestido nuestra camiseta sin quedarse para siempre en nuestro corazón.
Como regalo os dejo el marca del lunes en pdf, para que no nos olvidemos del día en el que volvimos a invadir Les Corts.
Mucho Real! Siempre Real!
Me la rompo con los valensiás. Lo que les ha hecho Juan Soler a Albelda y Cañizares no tiene nombre, pero a mi me ha hecho muy feliz. Si acaso un punto de preocupación en el mar de alegría por el estado en el que va a llegar Albelda a la Eurocopa, pero es un puntito muy pequeño. Por lo que he podido leer, el tema es definitivo, por mucho que el gordo de Koeman vaya con el rollo de los dos partidos.
Hace tiempo leí que lo de ayer ya lo había intentado Soler con Quique pero éste no había tragado. Sin duda ha superado los más grandes momentos de Gil para convertirse en el peor presidente que he visto, pero le debo una. La de Cañete. Ojala no volvamos a verle apretando un balón o subiéndose otra vez las medias y sea éste su último cumpleaños como jugador profesional. Llorón.
Nada nuevo el sábado en La Catedral. Lunas rotas, banderas y cánticos proetarras, objetos volando por encima de los nuestros… y el Real volviendo a mearse en la jaula de Los Leones. La historia de siempre.
Cada año me empeño en buscar la causa del respeto de nuestro fútbol por este estadio y nunca lo encuentro. ¿Será porque en la tele no se puede apreciar el señorío de los socios de San Mamés? Cabía esa posibilidad, por lo que hace unas temporadas decidí comprobarlo acudiendo al estadio. Fue en un Athletic-Depor y nada. Démosle una nueva oportunidad, pensé. La segunda y última que le dí fue en esta pretemporada, cuando la Fiorentina visitó Bilbao en su Semana Grande. Lo tenían fácil para convencerme considerando lo amistoso del partido, pero ni así. Todo lo que escuché hacia los jugadores violas fueron insultos, incluyendo algunos grandes clásicos de los Euskoestadios del tipo “ETA ayudanos, ETA matalós” cuando se calentó un poco el tema y Mutu se encaró con alguno de los Vizcaínos.
No lo entiendo, por tanto. En San Mamés hay de todo. Gente educada, borrachos que se les cruza el cable, y unos pocos que Read the rest of this entry »
Pocos leones hemos encontrado en las últimas 2 visitas a San Mamés. Pese a seguir siendo uno de los campos más hostiles al madridismo, desde el 25 de septiembre de 2004, no hemos vuelto a oir rugir a los leones.
Desde ese día ya solo se escuchan las piedras contra las lunas de nuestro autocar y las sirenas de los que portan las porras detrás de los de la botella y el trapo. Eso nunca cambiará hasta que el Athletic deje de tirar de sus amistades con la diosa fortuna y con el diablo Villar y bajen a segunda de una vez. Entonces será el Castilla el que les visite y para muchos será complicado vender un “Euskadi Vs Estado Opresor” con ese rival.
Aún recuerdo lo del año pasado. Ayyyyyy que lunes más feliz después de aquellos 4 chirlos (aqui los dejo para que disfrutéis) Con uno me vale, pero hay que ganarlo. A mi me ponen mucho los partidos en San Mamés (lo de “La Catedral” lo discutimos otro día) y los echaré de menos, pero es que no me gusta que me tiren piedras. Siempre Real.
El Gordo esta de vuelta. Son ya demasiadas jornadas sin conseguir encontrar el blanco en mi vida. Son desgracias que hacen que tus días, mas que de negro, lleguen a teñirse de azulgrana. Aun me cuesta ponerme a escribir, pero necesito hacerlo, al menos, para ir arrancando otra vez. Desde hace muchos años he sido consciente del hueco tan grande que, para bien o para mal, ocupa el fútbol en mi vida, pero estos días lo he sido aun más, si cabe. Poco a poco todo va pasando gracias, sin duda, a la gente que te quiere de verdad; tanto que te das cuenta de que sufren contigo. Pero no solo por eso. Cuando piensas que nada puede desenchufar al menos un rato la pena, aparece un balón rodando y todo se te olvida durante dos horas. Nunca he sabido gracias a qué o a quién amo tanto este deporte y nunca lo sabré, pero le debo mucho. Gracias.
Primero de nada, antes de que comiencen las críticas por parte de algunos de los co-autores de este blog, pido que me regaléis unos minutos para argumentar este post. En las primeras lineas que escribí hace unos días para abrir todo esto, decía que no buscaba otra cosa que tratar de explicar lo que nos hace sentir este deporte. No sé si seremos capaces porque se trata de demasiados sentimientos que, solo mezclados, consiguen que te olvides de todo lo malo por un rato, al menos. De estas sensaciones, ninguna es tan fuerte como la que te provoca el amor a tus colores, a tu equipo. Como diría un amiguete, a mí lo que me pone de verdad es el Real y la Roja, por supuesto. El amor, la fidelidad a los tuyos, eso está por encima de cualquier cosa.
Sin embargo, eso no es todo. Hay algo debajo de esa parte forofa, que soporta todo lo demás. Es el gusto por el fútbol sin más, por lo que no son los veinte o treinta que juegan con tu camiseta. Es la parte que vives con tranquilidad, que saboreas, que puedes disfrutar con calma. Y ahí cada uno encuentra la libertad para vivir esto a su manera, de forma particular. Pues bien, el puto amo de toda mi parte “libre” del fútbol se llama Diego Armando Maradona y hoy cumple 47 años.
Leyendo su biografía, más que recomendable, encontré en siguiente testimonio, cuando analizaba su paso por Perrolandia:
“La cosa es que mi paso por Barcelona terminó siendo nefasto. Por la hepatitis, por la fractura, por la ciudad también, porque yo soy más… más Madrid, por la mala relación con Núñez y porque allí en Barcelona arranca mi relación con la droga.”
Felicidades, crack, gracias por enseñarme a amar todo esto.
Que ganas tenía de perderle de vista, al menos por un tiempo. Porque volverá, de eso estoy seguro. Son ya demasiados meses viéndole llorar semana tras semana en las ruedas de prensa. Yo a este tipejo le tengo mucha manía, eso es cierto. Quiero borrar, con esto, cualquier esperanza de objetividad que esperes encontrar al leer estos parrafillos.
Hay un fenómeno que se repite con bastante frecuencia en los últimos años y que me saca de mis casillas (IIIIIIIIIker, IIIIIIIIIIker). Cada pocos meses, me joden el día declaraciones de algun ex-jugador del Real (que no ex-madridista) resentido, ladrando contra los que un día le dieron la vida que siempre había soñado. Se que son rabietas por no poder haber Read the rest of this entry »
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